El Filandón de los Ríos

Esta sección de la revista Ninf@ es el ámbito adecuado para contar esas historias que navegan por nuestra memoria y que el tiempo idealiza mostrándonos bellas realidades que ya hemos vivido y que solo así de nuevo las disfrutamos.

Pescar, compartir y disfrutar.

Esto es lo que, con sabiduría, hace Javier Cid en este apartado de la revista de este mes…el amanecer, leche hervida, el abuelo y la pesca…truchas, bocadillo, río y naturaleza…todo en un ambiente sano y natural que nos hace añorar otros tiempos que todos hemos gozado o soñado.

Cid, gracias compañero por compartir esa vivencia con todos nosotros, esto no nos sorprende puesto que ya sabíamos de tu valía. Enhorabuena.

Saludos

EL DIA EN QUE TODO EMPEZO

Arriba,dormilon.

La voz de mi abuelo,logro sacarme del placido sueño en que estaba sumergido.

El olor a café recorria todos los rincones de la vieja casa.El gallo comenzaba a hacer su trabajo matinal y a lo lejos se oia el incesante canto del cuco.

¿Qué hora es?pregunte.

Las 6 me contesto.Apurate o llegaremos tarde.

Me incorpore,un estiron,un bostezo y con energia empece a vestirme.

Las tablas del suelo crujian al ritmo de mis pasos cuando entre en la cocina.

Mi abuelo y mi padre ya estaban preparados,nerviosos y a la vez ansiosos.Con 10 años no lograba entender porque tanta impaciencia,hoy ya lo se.

Aquel era el primer dia de pesca.Llevavan meses esperando ese momento.Ademas era la primera vez que me iban a llevar con ellos.Doble nerviosismo.

En mi familia las pesca se ha ido trasmitiendo generacion a generacion,de padres a hijos,de abuelos a nietos.Es una tradición.

Me sente a desayunar.Un vaso de leche de aquella que se hervia.Un par de trozos de pan tostado y untado con la nata que habia salido al hervir la leche y con azucar.Que bueno estaba.

Mientras comia,escuchaba con atención la conversación de mis mayores.

Yo creo que es mejor empezar por el pozo negro,decia mi abuelo mientras echaba un par de maderos de roble a la chimenea.Pues yo creo que estaran mas a las corrientes,decia mi padre.Las riadas del invierno han dejado el rio con poca comida y ellas se mueven a buscarla.

Acabe de comer justo en el momento en que tocaban a la puerta.Era mi tio.que como no,tambien le daba a la caña.

¿Todavía estais asi?Daros prisa que ya esta amaneciendo.

Ponte el abrigo y coge tu caña me dijo mi padre.Lo hice y con las mismas sali a la calle.

Bribon,el perro de mi tio,correteaba nervioso,movia el rabo en señal de excitación y nada mas verme se acerco para que lo acariciara.Era un perro pastor cuyo trabajo consistia en  cuidar el ganado de mi familia.

Nos pusimos en camino calle arriba.Era una mañana fria de ultimos de Marzo.Tras el duro invierno aun se veia bastante nieve en las montañas.El olor a leña recorria el pueblo entero,un pueblo de montaña de la provincia de Zamora,de esos que estaban lejos de todo,con gente trabajadora y que subsistia gracias al ganado y a cuatro parcelas y prados.Corrian los años 80.Los perros ladraban por todos los lados y se veian muchas vacas paciendo en los prados los primeros brotes de la primavera.Cogian fuerzas,sabiendo sin duda que en los proximos meses tendrian que trabajar duro.No habia casa en el pueblo que no tuviera su pareja.Arar,majar,acarrear………cuanto ayudaban esos animales.Las gentes vivian de ellos y para ellos pues si se moria un animal en una casa,era una desgracia.

Según avanzabamos entre las callejas del pueblo,yo me fijaba en las casas.

Eran de una arquitectura muy caracteristica de la zona.Todas tenian dos plantas.La de abajo era para el ganado,aperos de labranza y demas.Unas escalinatas con grandes peldaños de madera o piedra  accedian a la parte superior.En ella vivia la gente.Todas las casas tenian su caracteristico corredor de madera que se situaba en la fachada mas soleada.El interior de la casa se distribuia en una cocina-comedor y varias habitaciones.

En aquellos tiempos aun no habia agua corriente por lo que no habia aseos.

Cuarcitas,granito,pizarra,castaño y roble eran los materiales de construccion.Lo que mas me gusto siempre fueron esos tejados de pizarra(antaño de paja) por los que sobresalia la chimenea.

Rapidamente cogimos un camino que a los pocos metros nos puso junto al rio.Era un rio tipico de montaña.Con sus buenos pozos donde la pesca tenia su refugio y su salvacion en los meses de estio.Continuas corrientes y tablas se sucedian.De vez en cuando un molino.

Alguna pareja de nutrias siempre se veia,Señal inequivoca de que el rio tenia pesca.

Tras media hora de caminata que confieso se me hizo corta,pues las historias de mi abuelo contibuyeron a ello,llegamos a la zona donde ibamos a empezar a pescar.Mi tio siguio un trecho mas rio arriba y mi padre, mi abuelo y yo nos quedamos ahí.Era una zona del rio bastante enmarañada.Salgueras,robles y mucho matorral.

Mi padre cogio mi caña y puso una cucharilla plateada.En la suya puso otra igual,aun sabiendo que ese dia no tendria mucho tiempo de pesca para el.

Con cielo nublado y rio tomado empieza siempre con la plateada me dijo.

El abuelo mientras tanto ya habia montado su anzuelo y plomado la linea y se disponia a enfilar una meruca pues el pescaba siempre a cebo.Dias antes me habia llevado con el a coger unas cuantas en un prado junto al rio.Las tenia cuidadosamente metidas en una cajita de metal llena de musgo.A mi me daba un poco de asco tocar ese gusano blando y rosado.

La enfilo dejando la punta del anzuelo del numero 5 a la vista y empezo a tantear la salida del pozo que estaba justo por encima de donde nos encontrabamos.Estuvimos un rato observandole hasta que tras varios intentos clavo la primera.Es pequeña,dijo.Y cuando la tuvo en sus manos,la desanzuelo con cuidado y la devolvio al rio.
Rapidamente enfilo otra lombriz y volvio a explorar la salida del pozo.

Vamos  me dijo mi padre,y el y yo nos dirijimos rio abajo unos cientos de metros dejando al abuelo en su pozo.

Según avanzabamos por el sendero un corzo se cruzo en nuestro camino dandonos un buen susto,Habia muchos por la zona y por suerte,aun hoy los hay.

Por el camino nos cruzamos con Juanin,buen pescador de mosca ahogada,que iba caminando rio arriba.Que¿se dan?Pues aun no hemos empezado le dijo mi padre.Despues de un rato de charla amigable el sigio su camino y nosotros el nuestro.

Llegamos junto al molino del Tio Braulio y desde alli empezamos a pescar pues según mi padre era un buen tramo para pescarlo a cucharilla.

Lanza alli y recoge lentamente pero sin parar,me dijo mi padre.Yo ya sabia manejarme con el carrete y la caña pues pasaba muchas mañanas tentando bogas y cachos.

Tire y zas al arbol de enfrente.Has de medir la fuerza y apuntar bien.Lo que haga la puntera lo hara la cucharilla.Tiradas cortas y ajustadas.Recoge mas despacio.Yo escuchaba las instrucciones y me aplicaba en hacerlo bien pero,era un crio y ¡que carajo!era difícil.

Mi padre cogio su caña y me dijo,fijate en mi.Casi sin moverse realizo varios lances en los que metio la cucharilla bajo las ramas y en huecos casi imposibles.En uno de ellos de repente dijo!ya clave una!.Tras varios instantes de forcejeo pues el pez buscaba esconderse donde pudiera,consiguió sacar una fabulosa trucha de unos 30 centimetros.Su librea era preciosa,nunca me olvidare.Esos puntos rojos y negros………que animal mas vello.

¿te das cuenta me dijo?solo hay que buscar bien el sitio.Volvi a coger de nuevo mi pequeña caña de 1.40 y lance.Esta vez si cayo al agua y muy cerca de donde yo queria.Ahora recoge despacio.

Poco a poco iba cogiendole el truco y ajustando mas las tiradas aunque seguia teniendo algunos enganchones,aun hoy los tengo.

En una de ellas note un fuerte tiron.Papa se me ha enganchado otra vez.Tira,tira que traes una trucha.En ese momento senti algo que me recorrio el cuerpo entero.Una emocion difícil de describir.Notaba al otro lado de la linea tirones que buscaban la corriente rio abajo.!No la dejes,manten la caña levantada!,me decia mi padre,aun mas excitado que yo.Asi,vete trayendola hacia ti.

Cuando la tuve en mis manos supe que aquella sensación me habia marcado para siempre.Era pequeña y volvio al agua tras los consejos de mi padre de cómo debia manipularla y soltarla.Antes de darme cuenta,ya estaba tirando otra vez a la otra orilla.!Ya estaba herido de muerte por este vello deporte.!

La mañana avanzo y recuerdo que tuve alguna otra picada aunque no consegui sacarlas debido sin duda a mi inexperiencia.Mi padre consiguió su cupo y me dijo,encarta la caña que nos vamos.Rio abajo ya venian mi abuelo y mi tio a los que se les habia dado bien la cosa pues traian varias truchas de buen tamaño.Nos juntamos y bajo un castaño,dimos buena cuenta del almuerzo,al tiempo que se comentaban las sensaciones de aquella mañana.Aun recuerdo que los ojos del abuelo se humedecieron de lagrimas cuando yo relate mi hazaña.
Después de aquel dia hubo muchos mas y yo poco a poco fui aprediendo de mis maestros a pescar y a respetar y amar la naturaleza.Hoy las cosas han cambiado aunque aun por suerte sigue habiendo pintonas.La mentalidad tambien va cambiando pues la practica de la pesca sin muerte cada año va ganando adeptos,algo que antes era impensable y que hoy es necesario.

Aun comparto jornadas con mi padre y mi tio,pues el abuelo ya no esta aunque si en nuestros pensamientos.Y aun hoy a pesar de la edad,ambos son grandes pescadores y conocedores del rio.Y siempre les estare agradecido por llevarme con ellos aquel dia que nunca olvidare y que fue ese dia en que todo empezo.

Javier Cid Otero.